<p class = "canvas-atom canvas-text Mb (1.0em) Mb (0) – sm Mt (0.8em) – sm" type = "text" content = "Moi aussi, je me suis inscrit pour sauver des vies en me laver les mains, rester à la maison et regarder la télévision. Mais je me suis vite fatigué de tourner en rond, et en entendant les histoires d'horreur venant des premières lignes, j'ai décidé d'entrer dans la brèche. Avec l'aide d'un contact, j'ai obtenu un emploi en tant qu'assistante d'un patient dans un CHSLD. "Data-reactid =" 12 "> Moi aussi, je me suis inscrit pour sauver des vies en me lavant les mains, en restant à la maison et en regardant la télévision. Mais je me suis vite fatigué de tourner en rond, et en entendant les histoires d'horreur venant des premières lignes, j'ai décidé d'entrer dans la brèche. Avec l'aide d'un contact, j'ai obtenu un emploi en tant qu'assistante d'un patient dans un CHSLD.

J'arrive plein d'énergie et d'optimisme. J'ai hâte que ma formation commence. Les soins de santé ne sont pas mon domaine et je n'ai jamais mis les pieds dans un CHSLD. Dans un vestiaire de fortune, un employé, ou peut-être un bénévole, me dit de mettre une robe, un masque, une visière et des gants. De là, je suis emmené directement à l'aile oubliée, toujours sans formation.

Dès que je sors du vestiaire, je suis frappé par l'odeur d'urine, de matières fécales et de désinfectant, même avec le masque. Alors que nous traversons l'aile, certains patients demandent notre aide, mais nous ne nous arrêtons pas. Le préposé que j'assiste explique que nous avons 22 patients et que nous sommes seuls pour faire le travail. Deux préposés ne sont pas revenus après avoir été testés positifs pour COVID-19 la veille.

Et c'est ainsi que commence cette aventure, ce tour de service. Comment résumer trois jours sur un champ de bataille en quelques paragraphes? J'ai décidé de ces anecdotes, racontées en utilisant des surnoms pour les résidents. Je les trouve plus faciles à écrire – et à supporter.

Le matin, j'ai quatre patients à nourrir. Je suis d'abord envoyée dans la chambre de Mme Little. "Bonjour madame!" Dis-je gaiement. Elle est seulement semi-consciente. Elle murmure: "J'ai soif." Je prends le verre de jus d'orange et le mets dans ses mains, ne sachant pas si elle est capable de tenir le verre. Elle est si frêle que je crains qu'elle ne se brise.

Je prends soigneusement ses mains dans les miennes et l'aide à guider lentement le verre vers sa bouche. Elle boit tranquillement, gorgée par gorgée. Je passe 30 minutes avec elle, hésitant entre prendre mon temps et avoir besoin de la presser. J'ai trois autres patients à nourrir. Je fais un calcul rapide: 22 patients, un accompagnateur et un assistant sans expérience. Comment cela peut-il fonctionner?

Alors que je sers le petit déjeuner à M. Hiha, il me remercie, puis me demande si je peux me mettre les dents. La demande me fait sourire, jusqu'à ce que je voie les prothèses dentaires sur une table; ils sont sales et enrobés de nourriture sèche. Je les nettoie du mieux que je peux, déchiquetant patiemment la croûte épaisse et durcie. Je les place enfin dans sa main. Il les met dans sa bouche et dit: "Oh, merci. Ils vont mieux, tu les as réparés!"

Soumis par Anouk Poulin

Je brosse les cheveux de Mme Coquette pendant le court répit entre le petit déjeuner et le déjeuner. Ses cheveux sont fins et doux, mais assez sales. Elle explique que cela fait cinq semaines qu'elle a pris un bain. Plus tard, je confirme avec un accompagnateur, et c'est vrai – seul le lavage des mains est autorisé. Baigner quelqu'un qui a perdu son autonomie, puis décontaminer le bain, est tout simplement impensable lors d'une pandémie.

Comme les cheveux sales sont malléables, je les lisse en arrière, mais elle trouve qu'il manque de volume. Elle ricane, alors je décide de lui donner un mohawk en tirant ses cheveux vers le haut. Elle prend son miroir et nous rions comme des enfants. Elle mangera son repas avec un style qu'elle approuve: froissé et séparé d'un côté.

M. Don Juan est un bel homme, avec son visage rond et ses yeux bleus rieurs. Je l'ai pris pour avoir au maximum environ 80 ans. J'apprends plus tard qu'il a 94 ans. Il flirte avec moi chaque fois qu'il en a l'occasion. "Ah si j'étais plus jeune madame, tu serais mon type!" "Mais M. Don Juan," je réponds, "avec mon masque et ma visière, vous ne pouvez même pas me voir!" "Je tenterais ma chance", répond-il avec un sourire.

Plus tard, M. Don Juan appuie sur le bouton d'appel. Il a besoin d'aide pour aller aux toilettes et le préposé est introuvable. J'ai mal au dos et il est trop lourd pour que je puisse m'en sortir seul. Les quelques vidéos que j'ai regardées sur YouTube sur les soins aux patients ne m'ont pas donné confiance. Mais c'est urgent et il me convainc qu'il est presque capable de se débrouiller tout seul.

Il s'avère, malheureusement, que M. Don Juan a surestimé ses propres capacités. Nous avons finalement réussi à le mettre dans son fauteuil roulant, mais nous n'avons pas pu arriver aux toilettes à temps. Assis sur la cuvette des toilettes, ses sous-vêtements d'incontinence pour adultes débordant, il y a des excréments partout: sur le sol, le long de ses cuisses, sur les toilettes, sur ses mains. Il n'arrête pas de répéter "Je suis tellement désolé, je suis vraiment désolé." "Il n'y a rien à regretter", lui dis-je, "cela nous arrivera tous, et nous devrons simplement nous entraider quand cela arrivera."

C'est tout ce que je pouvais penser à dire pour sauver sa dignité et la mienne. Mais je pensais exactement le contraire. EN AUCUNE FAÇON! Cela ne m'arrivera JAMAIS. Mon cerveau est inondé de pensées: j'ai besoin de le rassurer, de le protéger, je dois nettoyer ça, par où commencer, assurez-vous de ne pas vomir, je dois le soulever à nouveau, mais mon dos … M. Don Juan me distrait de ce moment de panique en disant simplement: "C'est une situation merdique, hein!"

Je vous épargnerai les détails sordides, mais 45 minutes plus tard, M. Don Juan est changé, lavé et allongé dans un lit sec et fraîchement préparé. Le sol est propre et il dort profondément.

Je me lie d'amitié avec Mme Gentille. Elle me dit que cela fait six semaines qu'elle n'a pas parlé à sa fille pour la dernière fois. En effet, elle n'a pas de téléphone dans sa chambre. Je lui demande si elle connaît le numéro de sa fille, mais elle ne s'en souvient pas. Avec sa permission, je fouille dans les tiroirs et trouve un morceau de papier avec des noms et des numéros de téléphone griffonnés à la main. Je vais chercher mon téléphone portable, ce qui implique toute une épreuve de désinfection.

Je compose le numéro et donne le téléphone à Mme Gentille. Elle a du mal à tenir mon iPhone trop petit, trop mince dans ses mains tremblantes. Je témoigne de leurs retrouvailles. La mère et la fille pleurent, se racontent le mois dernier et parviennent à rire aussi. Je parle ensuite à la fille et nous nous organisons pour nous rencontrer afin qu'elle puisse me donner un téléphone à apporter à Mme Gentille.

Alors que je suis là, en train de parler avec sa fille, je regarde le visage de Mme Gentille. Elle me sourit. Les sillons profonds entre ses yeux se sont desserrés. C'est l'amour de la famille qui compte le plus.

Mme Waiting est assise dans son fauteuil roulant, légèrement penchée en avant, à bout de bras de son téléphone. Elle était assise là depuis 9 heures du matin, attendant que son fils l'appelle. Il appelle tous les dimanches, mais c'était mercredi. Elle avait mélangé les jours.

À la fin de mon quart de travail, à 15 heures, elle est toujours là. Elle s'est endormie, mal positionnée sur sa chaise. Je sais que je devrais la réveiller et la transférer dans son lit, mais comme elle est semi-paralysée, ce serait compliqué pour moi de le faire. J'ai chaud, j'ai faim, j'ai soif, j'ai la tête qui va exploser, mon dos est une épave et j'étouffe dans mon masque mouillé. Mes lunettes s'embuent alors que je passe devant sa chambre sans s'arrêter. J'espère que le prochain préposé s'en occupera. J'ai honte.

J'ai pleuré toutes les larmes que mon corps a dû pleurer ce week-end. J'ai une bosse dans l'estomac et mon cœur me fait mal dans la poitrine. Je suis déchiré entre un sens du devoir, mon attachement à ces gens avec qui j'ai déjà tissé des liens et mon terrible désir de m'en laver les mains, de rester à la maison et de regarder la télévision.

Mme Coquette, Mme Gentille, M. Hiha, M. Don Juan, Mme Waiting … Je vous verrai bientôt.

<p class = "canvas-atom canvas-text Mb (1.0em) Mb (0) – sm Mt (0.8em) – sm" type = "text" content = "Note de l'éditeur: Anouk Poulin a appris cette semaine qu'elle avait COVID-19. Elle prévoit de retourner travailler au CHSLD une fois qu'elle sera rétablie."data-reactid =" 73 ">Note de l'éditeur: Anouk Poulin a appris cette semaine qu'elle avait COVID-19. Elle prévoit de retourner travailler au CHSLD une fois qu'elle sera rétablie.

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